耿艳菊

有一首歌里唱，爱情的背影是离别，离别的背影是思念。而曾经那一场旷日持久的双城之恋，坚持了九年。一次次相聚又离别，一次次近了又远去。到最后，只剩下夕阳残照里的一个背影，孤独的、忧伤的，甚至是坚定的，烙印一样刻在心上。

与他初相识时，十七岁，读高中，缘于晨光中朦胧的背影。

那时候，他是班里的体育委员，每天清晨都会带着大家在操场上晨跑。她个子高，生性散漫，每次都会站在队伍的尾巴上，松松散散地机械地抬起脚，有时还会与同排的女生窃窃私语。长长的队伍在外围跑，他在里圈，时而吹起哨子，时而喊起口号。呆板响亮的口号声，她竟觉得婉转悠扬。还有他身上带着的一串钥匙，在晨风里叮当作响，风铃一样悦耳美妙。

朦胧的晨光里，他总是会在她旁边的前方，瘦瘦高高的背影像一首读不懂的朦胧诗。不知道是监督她的调皮捣乱，还是一种说不清的年少的情愫。她同身边的人大声聊天，故意说给他听。他一转身，两双晶亮的眼睛碰到一起。倏地一下，她噤了声，心里却像不远处的花坛里盛开的茉莉花，凉沁沁的、甜丝丝的、香幽幽的。

他们恋爱了。少年时期的情感，在各种目光里，地下工作一样密密地进行。也不过是趴在教室的后窗上，凝视他在操场上打乒乓球时闪动的背影。然后，驿动的心，在他的背影里，一路逶迤着到天边的洁白的云朵之上。

暑假之后，搬家到另一个城市，他转学了。思念隔了城，有了远意。可是隔一段时间，他总会坐三个小时的车，风尘仆仆地来看她。见着了，也只是轻描淡写地聊一会儿，他转身离去，丢给她一个坚定的背影，踏上车，再坐三个小时的车返回去。

大学时，他们仍然各守着一座城。思念是拉长的一根线，一人牵着一端。他仍然遥遥地跑来看她，多年以来，他总是坚持着。坚持着的还有总是他先离开，从不回头，留给她一个清坚决绝的背影，渐行渐远，消失在人海里。

在一个秋日的傍晚，他再次转身离开，一如从前。她终于忍无可忍，追上他，惊呆了：他脸上竟然爬满了泪痕，如一条条忧伤的小虫子。她望着前面拥挤的人流，一个个陌生的背影，一种巨大的落寞忧伤袭击了她。茫茫人流中，没有一个熟悉的身影，多么令人绝望。可是多年来，她却可以安心地站在原地，看夕阳的余晖洒在他身上，暖暖的，有离别的痛，也有甜蜜的怅惘。她似乎一下懂了他。而他只是淡淡地解释说，我不敢回头，怕自己走不掉。

终于，在恋爱了九年之后，他们步入了婚姻。她仍然踏实地活在他的背影里，出门上班时的背影，过马路时小心护卫着她的背影，清晨里厨房做饭的背影……